Capicúa.

 

Los árboles se movían, entendían que ya no se trataba de honor, que eso simplemente había quedado relegado en los viejos relojes de cuco que sonaban de cuando en cuando. Desde el baño, por debajo de la puerta, se intuía un leve aroma a lavanda y la humedad concentrada de una bañera llena de anhelos.

Jugaba a las canicas apoyando su enorme moño mal cosido contra la pared, sus dedos se movían tejiendo un vals tan sutil que parecían flotar entre todas aquellas pompas.

La luz ténue dejaba oír el tráfico de fuera y aún así Humoresque la acompañaba vacilón, siempre a medias tintas.

Se dejó caer, como un peso muerto que agradecía el calor de sentir todo el cuerpo arropado por algo que no podía abrazar, delegó su hígado al sumidero y su boca languideció obligandóla a cerrar sus párpados.

El miedo de que todo lo que la rodeaba se convirtiera en humo, pasar a ser una M escrita en minúsculas, que sus ojos dejasen de atravesar su nuca....

"-Me importa- repuso Clary. - Yo no soy Jace.
-Nadie lo es. Y me da la sensación de que èl lo sabe.
-¿Qué se supone que significa eso? 
-Ah, ya sabes. Jace me recuerda a un antiguo novio mío. Algunos tíos te miran como si quisiesen acostarse contigo. En cambio, Jace te mira como si ya lo hubiesen hecho y hubiese sido genial."

(Cazadores de Sombras)