3/15/2010

Viena.



Aquel doce de marzo soplaba un rezumbón viento del norte que danzaba pícaro por todos los rincones de Karlsplatz. No eran más de las siete de la tarde y las calles vacías sólo contaban con los más rezagados volviendo de trabajar.
Desde el café Museum se alumbraba la esquina con Ringstrasse y a través de sus ventanas se veían en las mesitas, adornadas por lámparas de pie que se parecían a las que había visto en las croissanteries de París, parejas y grupos que charlaban con distintos tipos de strüdels delante.
Siempre había sido dicho que era el lugar de encuentro de los más intelectuales, de las copas después de la Ópera y de los negocios más macabros; también muchas veces plagado de inmensas muchedumbres de turistas y alcohólicos de buen ver.
Cada vez que la puerta se abría, un chorro de aire frío hacía que me girase; aquella vez entraron dos mujeres por la puerta. La primera, de unos cincuenta ó sesenta años, tenía el pelo corto y era de corta estatura. La segunda, en cambio, era una muchacha joven y morena, de pelo largo; no le calculé más de 1,75 de altura.
El resto de la historia, se la pueden imaginar.


-Cásate conmigo.
-Sólo tengo diecinueve años. 
-Eso no importa.
-No me conoces. Podría estar loca, o ser una psicópata o sólo decir que sí por tu dinero. 
-Sólo tienes que pedirlo, todo está a tu alcance si dices que sí. 
-No. 
-¿Por qué? ¡Te ofrezco todo, cualquier mujer diría que sí!
-Porque no soy la puta de nadie. 
En mi defensa he de decir que cuando me despedí de ella era ya catorce de marzo y que me enamoré cuando la vi gritar ante "Judith".




"Todo el mundo es especial.                                                                                
Todo el mundo. 
Todo el mundo es un héroe, un amante, un loco, un villano. 
Todo el mundo.
Todo el mundo tiene su historia."
(V de Vendetta)

3 comentarios:

  1. Todo el mundo tiene mucho que callar y mucho que esconder. Grandes alegrías y derrotas.

    Me gusta:)

    Besos

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  2. Es cierto todos tenemos nuestra historia y tenemos varias histoiras, algunas que podemos contar y otras que preferimos callar.

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LOCURA(S)