Coordenadas para un pleno

Era la primera mañana de muchas que Jen se sentaba en el sofá, con sus piernas estiradas hacia el viejo arcón y un periódico sobre ellas que no auguraba buenos tiempos. Decía que la presión atmosférica iba a bajar, que la guerra seguía esculpiendo Discóbolos, que no había dinero, ni ganas, ni fuerza... 

Elegía la música antes de saber lo que iba a pintar, el lienzo seguía igual de blanco que el día en el que se lo regalaron; mejor blanco que de cualquier otro color pensaba. Mientras tanto permanecía colgado en su pared a modo de autorretrato. 

El teléfono había sonado un par de veces, al otro lado de la habitación, sobre la mesa de cristal. No pensaba desanudarse el moño ni cambiar el ángulo de sus piernas. 

Era el primer día que olía a esperanza. 

Cogiendo carrerilla e intentando hilar una frase de más de diez palabras se abalanzó sobre su escritorio y en un papel de 4cm por 4cm garabateó su bilis: "Y es verdad, no sería nada si tu dejases de imaginarme". 

- La niña me ha preguntado si podría ser un ángel.
- ... todos quieren alas.
- Nunca sé que decir.
- Diles la verdad. Los ángeles no son humanos, nunca lo fuimos.
- ¿Qué te parece si le fabrico un buen par de alas de papel?
- Dile la verdad.
- Se la he dicho.
- ¿Y?, ¿cómo se lo ha tomado?
- Me dijo: "¿de qué me sirven unas alas si no puedes sentir el viento en tu cara?"

(City of Angels)